Segni e disegni

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Il segno è quello che cerco di lasciare nella Vostra testa dopo aver letto in una manciata di minuti le mie brevi storie on-line, i disegni sono quelli dell'amico Fabiano che ospito con grande piacere.

Infatti nel precedente intervento accennavo a qualche novità per il futuro, la prima è senz'altro la collaborazione tra me e Fabiano Zaino, grafico e disegnatore di talento, che da questo momento in avanti illustrerà con una tavola originale le ore piccole... insomma avete capito bene, basta "furti" di immagini dalla rete!

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Collaborazione che nasce alcuni anni fa e che tra alti e bassi non si è mai interrotta, chi mi segue da un po' infatti ricorderà le belle copertine che hanno contribuito a far parlare di "Torinoir" (Edizioni Il Foglio) e quella shockante di "Mangiami!" (Magnetica Edizioni).
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Entrambe i libri, di cui ho parlato diffusamente nei mesi passati e trovate tutto - ma proprio tutto - quello che c'è da sapere consultando le "etichette" sulla destra, sono purtroppo fuori catalogo, tuttavia del primo, "Torinoir" sono disponibili ancora delle copie - nuove - presso di me, se interessati sapete come contattarmi :-)

Stavolta sono breve e Vi lascio subito alla storia inedita con tanto di fumetto, che sia un felice connubio de paura, buona lettura e... aspetto i Vostri commenti come sempre, anche sul disegno.

CROCCANTE ALLA CREMA

È l'ultimo per oggi.
L'ha scartato con meticolosa cura sulla sponda del laghetto dietro casa, gettandovi la carta argentata e appiccicosa con il faccione strafottente di Rosco il Rospo, la mascotte del suo snack preferito. Purtroppo non solo il suo.
È la merenda più gettonata tra i dodicenni compreso il suo vicino di casa e i suoi compari che non gli danno pace, ogni scusa è buona per sfotterlo.
Denni guarda la stagnola sospesa a pelo dell'acqua imbarcare e sprofondare nella fanghiglia immobile dello stagno, giù sul fondo insieme alle decine d'altre che lui e altri hanno buttato incuranti della microscopica vita che sospira laggiù.
La morde con rabbia ripensando all'ultima prepotenza, strappa pezzi di farcitura al cioccolato lasciando colare sul mento strie di caramello e nocciole sminuzzate, proprio come fa Rosco, antropomorfo e grottesco anfibio che stringe nelle mani palmate uno snack divorandolo in un sol boccone.
Non succederà più. Non dopo stanotte. Oggi la strada di casa era piena di curiosi e sirene.
Dalla sua cameretta col binocolo l'ha visto arrivare nella strada buia tra le pozze gialle dei lampioni allo iodio, un furgoncino dei gelati vecchio tipo, fermarsi davanti alle villette di fronte dove abitano gli sbruffoni. È sceso con gli stivali di gomma, ha girato dietro il portellone e spalancato le ante. Dentro vorticavano impazziti migliaia di girini ipersviluppati nelle vasche di vetro impilate l'una sull'altra. Ha preso qualcosa e l'ha lasciato davanti alla prima porta, poi ha fatto il giro delle altre.
Il giorno dopo c'era fango sui vialetti e pavimenti, i letti erano sfatti e bagnati, lerci di melma e alghe, ma degli occupanti nessuna traccia.
Denni è stanco, ma prima di tornare a casa deve fare una cosa: lasciare una scia di involucri di Rosco snack fino alla casa dell'insegnante di matematica.

FINE.

Il giudice e il suo boia

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(...e allora siete tornati dalle vacanze??)

Non fatevi ingannare dal titolo, non si tratta dell'ennesimo serial giudiziario americano con avvocati e procuratori alla Perry Mason, bensì di un meno noto sceneggiato televisivo italianissimo dei bei tempi che furono...

A Berna l'anziano commissario Barlach (Paolo Stoppa), gravemente malato di fegato si vede assegnare il caso dell'omicidio di un tenente di polizia trovato morto nella sua auto. Viste le condizioni precarie di salute, chiede di essere assistito dal giovane e intraprendente Tschanz (Ugo Pagliai). Le indagini lo portano a incontrare un certo Gastmann (Glauco Mauri) vecchia conoscenza di Barlach, amico/nemico dell'anziano commissario con il quale ha scommesso quarant'anni prima che un giorno avrebbe compiuto il delitto perfetto sotto i suoi occhi e lui non avrebbe potuto incolparlo perché senza le prove. Intanto Tschanz è convinto che Gastmann sia il colpevole della morte del tenente e cerca di incastrarlo nonostante la posizione sociale altolocata dell'uomo renda le cose complicate, ma prima dell'inaspettato epilogo Barlach ha già capito tutto: sta giocando al gatto col topo e l'invito all'abbuffata finale ne è la riprova.

L'adattamento del soggetto in due sole puntate è tratto dal primo romanzo poliziesco dello scrittore svizzero Friedrick Durrenmatt, "Il giudice e il suo boia" appunto, del 1952.

La storia funge da pretesto per indagare quella che spesso è la netta divaricazione fra verità e giustizia umana e giudiziaria nonché dell'impossibilità di quest'ultima di arrivare alla stessa con i mezzi istituzionali - se ne discuteva già cinquant'anni fa e nella perfettina Svizzera! - infatti l'autore si chiede se è giusto incolpare qualcuno per un crimine che non ha commesso quando in realtà ne ha certamente commesso un altro per il quale non si hanno le prove, è il caso di Gastmann che Barlach vorrebbe incastrare ma... "Non sono mai riuscito a dimostrare che hai commesso tu il primo crimine, allora ti dichiaro colpevole di quest'altro" lo minaccia di fronte al belvedere di Berna, "Sei pazzo" risponde sprezzante e sicuro di sé l'altro.

E sarà proprio l'assassino che nel finale capirà quanto il vecchio commissario malato l'ha usato a proprio piacimento per incastrare l'avversario di una vita, proprio come fa il gatto col topo, pronunciando l'emblematica frase: "Allora lei era il giudice ed io il suo boia".

La regia della versione italiana trasmessa dalla Rai nel 1972 è stata affidata al veterano e capace Daniele D'Anza (Il Segno del Comando, L'amaro caso della Baronessa di Carini, tanto per citarne due stra-famosi) mentre nei panni di Barlach c'è un carismatico Paolo Stoppa, calato perfettamente nell'anziano uomo che ha già subodorato la verità dal principio, affiancato da un sempre bravo e convincente "aiutante" Ugo Pagliai e dal diabolico Glauco Mauri, biondo e luciferino. Lo sceneggiato è girato per buona parte in interni ma non mancano scene d'effetto come il ritrovamento del cadavere e il conseguente bizzarro comportamento dell'agente svizzero oppure la macabra filastrocca cantata dalla strana coppia di becchini (?) durante il funerale della sfortunata vittima. E come ogni poliziesco che si rispetti non mancano nemmeno i colpi di pistola, dosati.

Tra i meno celebrati dall'amarcord del web, tanto che ho trovato quell'unica misera foto e neanche rappresentativa, di Stoppa, che vedete, merita una visione perché il meccanismo drammatico messo in atto nel romanzo di Durrenmatt è quanto mai attuale e copiato negli anni avvenire tante di quelle volte che non immaginate.

Alla prossima... visione!

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PS. Qualche giorno fa questo quadernone di fantasticherie ha spento la prima candelina di pixel, un traguardo che non immaginavo così felice un anno fa, è un bebé e deve crescere, fa tutto da solo, è testardo e ha le idee chiare: rinforzare la palestra di scrittura e spazio per il cinema di genere, giovane o del passato riscoperto, e qualche novità. Se la "libertà è partecipazione" allora grazie di cuore a Voi tutti che leggete e ancor più lasciate un commento, registratevi e fatelo, le vostre emozioni sono - siete - preziosi per me.

Un deserto che conosco

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Le luci bianche della notte,

sembrano accese per me…

è tutta mia la città

Tutta mia la città,

è un deserto che conosco

tutta mia la città,

questa notte un uomo piangerà......

Così cantava l'Equipe84 l'estate di tanti anni fa in un successo senza tempo, e ancora attuale benché ne dicano i media, infatti se il fenomeno "fuori tutti" - no, non è lo slogan di un centro di elettrodomestici - che vedeva svuotarsi le grandi metropoli italiane sembra acqua, anzi calura, passata così non è per i centri più piccoli, i cosiddetti paesi, dove vivo anch'io.

Infatti le due settimane centrali sembrava di trovarsi in pieno giorno in un villaggio fantasma, uno di quelli che si vedono nei vecchi spaghetti-western, quelli più cupi e gotici dai titoli altisonanti e minacciosi con le tre "B" (b.b.b.: bare, becchini e bigliettoni), spazzati da sabbia e vento - o nebbia? - dove lo straniero di turno giunge solitario nell'unica via principale strisciando gli stivali nel fango con una bara marcia al seguito, come l'eroe Django, con la differenza che la caccia è per l'unico panettiere aperto o giornalaio di turno (a proposito, avete anche Voi quello preferito dove siete certi di trovare quella collana dvd particolare o la tale rivista di cinema?)

Ora che scrivo la carestia è passata, a settembre è di nuovo ora (il 2 ricorre un certo anniversario sapete....), tutto da capo, nuove promesse fatte e ricevute, da mantenere come nuovi - o vecchi e mai conclusi - sono i progetti avviati che solo in parte taglieranno il traguardo, si ricomincia e allora niente di meglio che farlo con un nuovo inedito racconto della serie "Le ore piccole", la stagione dell'incubo riparte!

SO CHI SEI (?)

È una fissa dalla quale non riesce a liberarsi.
A quarant'anni, un lavoro rispettabile, un attico di proprietà crede ancora alle streghe di sua nonna. Fu lei a incolparle del rapimento dalla culla del fratello.
Ha ancora davanti il suo monito di ferro: “Tua madre non mi crede. È stata colpa sua. Ricorda sempre di mettere una scopa dietro l'uscio, la striga è condannata a fermarsi e contare una ad una le setole e non ti farà del male.”
Così, che si trovi in città o dorma in albergo, non dimentica mai la scopa prima di coricarsi, o al suo posto un pennello qualsiasi come quello da barba.
Al mattino scrupoloso lo controlla sperando quasi di scorgere le tracce del passaggio, del famigerato marchio diabolico, l'assenza di setole strappate rabbiosamente o una posizione differente da come l'aveva lasciato. Mai nulla. Sul volto il sollievo e una mezza delusione.
Come in quello della nuova segretaria che lo fissa e sbatte gli occhi ridendo.
Non lo molla neanche nella pausa caffè. Lo invita e lui dapprincipio nicchia. Poi si tranquillizza. In fondo ha begli occhi e un culo migliore. Vale la pena.
Escono insieme, al self-service al lavoro e nel fine settimana.
Lei è giovane, bruna, maliarda e dalle lunghe unghie. Riservata sa sempre cosa dire. È tanto che non conosce una così. L'invita a casa sua.
Cenetta casalinga: spaghetti alle vongole, macedonia e dessert. Parlano molto prima e dopo.
Lei ancheggia nella gonna aderente. I fianchi ammiccano floridi e carnali. È un richiamo. Chissà cosa indossa sotto.
“Vado a rinfrescarmi”.
E non la vede più tornare. La porta è accostata. Non vuole, ma la spia.
Si rimira allo specchio, forse rifà il trucco. Impossibile, non com'è adesso.
Nel vetro argentato gli sorride un volto ferino, un ghigno degno di un mostruoso ritratto dell'Arcimboldo.
La scopa di saggina dietro la porta non serve più, la strega è già dentro.

FINE.

Geminus

Altri tempi, ben altra televisione per un piccolo cult

( e non dite che non vi avevo avvisato! )

Qualche settimana fa si è conclusa su RaiTre - di notte, all'interno della trasmissione Fuoriorario - la replica dello sceneggiato originale in sei puntate, "Geminus" andato in onda per la prima volta sul "secondo canale rai" nell'agosto e settembre del 1969 per la regia di Luciano Emmer.

Il titolo dice tutto: Geminus, ovvero Giano il Dio bifronte - custode di ogni forma di passaggio e mutamento, protettore di tutto ciò che riguardava un inizio ed una fine - è protettore delle porte della città di Roma e sarà questa a essere minacciata durante l'evolversi della storia, al nostro insospettabile eroe il compito di salvarla insieme al prezioso busto marmoreo.

Il protagonista è il simpatico Walter Chiari nel ruolo di... se stesso, ovvero del brillante e pasticcione Alberto Piergiorgi che una sera mentre stira canticchiando nota due loschi individui trafugare qualcosa dall'arco di Giano, prospicente la sua finestra, e li fotografa. Il giorno dopo scopre che uno di loro, riconoscibilissimo per via di una cicatrice sul volto, è sulle prime pagine dei giornali perché rinvenuto morto. Da qui nascono una serie di avventure ed equivoci tallonato dalla fidanzata gelosa Caterina (la bella Alida Chelli, che canta la sigla di chiusura scritta dal grande Ennio Morricone), da una misteriosa Giapponese (Elisabeth Wu) che appare e scompare e non sa dire altro che "Come on, come on!", dalla statuaria Vikinga (Ira Fürstenberg) amica di uno strano miliardario e un commissario di polizia (Giampiero Albertini) che non sa più cosa pensare tra furti di statue, persone scomparse e qualche morto.
Gli altri interpreti sono: Ugo Fangareggi, Katia Christine, Giampiero Bonuglia.

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Caratteristica della serie è l'affascinante ambientazione nei sotterranei di Roma, pare in concomitanza con alcuni lavori nel sottosuolo del centro storico, dove il nostro eroe si aggira talvolta inseguito altre inseguitore, per riemergere nei posti più strani, dal Colosseo all'uscita in tenuta da sub nientemeno che nella vasca circondata di turisti della fontana di Trevi!
Una particolare nota di merito va alla suggestiva sigla - che Vi invito ad ascoltare e vedere qui:

http://www.youtube.com/watch?v=TKrnzotOq4c&hl=it

- come l'intera colonna sonora, del Maestro Bruno Nicolai, che inventa sonorità all'avanguardia per l'epoca, quasi progressive, che svilupperà in tanti gialli all'italiana dei Settanta.

E' incredibile come questo sceneggiato di tanti anni fa - quaranta! - conservi ancora mordente grazie agli attori brillanti e capaci, alla sceneggiatura dal buon ritmo (ricordiamoci che siamo nella tv pubblica del '69), alla storia di spie, statue misteriose, personaggi fantomatici, ironia e gelosia... il tutto getta il seme per quello che sarà due anni dopo il celebrato (e più serioso) "Il segno del comando", ma di questo ho già parlato.

Per chi non lo sapeva, non ha potuto o non è riuscito a vederlo su Raitre (e qui colgo l'occasione per ringraziare una speciale e fedele lettrice perché anch'io avevo perso l'ultima puntata che gentilmente mi ha recuperato;-) , una buona notizia: sarà incluso nella collana dvd in edicola della Fabbri "Sceneggiati Rai Giallo&Mistero

Alla prossima gente... e Buon Ferragosto va' !

(Tra)ispirazione estiva

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L'estate secondo me...

Non ricordo chi ha detto che il mestiere dello scrittore è l'uno per cento ispirazione e il restante novantanove traspirazione, sudore... sarà forse dovuto al caldo di questi giorni? Per fortuna vivo quasi in campagna, è ventilato e si ossigena meglio anche il cervello!!

Scherzi a parte, non sono mai stato d'accordo con suddetta "massima", credo che concordano tanti fattori per decretarne la fortuna, uno tra questi è senz'altro la costanza, difficile da perseguire per chi della creatività e della fantasia fa una ragione di vita, è quella che metto anche a luglio quando si va in vacanza, chi può, e si "stacca" con tutto, continuando ad aggiornare il sito, a essere presente qui, a fare progetti, incontrare amici come il giovane regista Stefano Simone con il quale ho fatto una bella chiacchierata, vedere film a notte fonda, scrivere... come l'undicesima storia de "le ore piccole" per Voi, solo per te caro Lettore che sei il benvenuto e mio ospite, permettimi di prenderti per mano e guidarti attraverso la mia modesta dimora, attraverso le poche stanze, verso quell'ultima porta buia...

IL CAPPELLAIO

“Ogni testa ha il suo cappello, basta trovarlo!”

L'aveva apostrofata il decrepito proprietario del negozio di cappelli mentre Mary cercava tra le decine esposti il regalo per sua cugina.
Era entrata in quel bugigattolo stregata dalla vetrina: baschi, bombette nere e cilindri da cerimonia calzavano teste di polistirolo espanso disposte faccia a faccia, mute e inespressive, prive d'occhi, come in una piazza di De Chirico. Inquietanti nella loro sordità lunare.
Il giorno dopo era tornata per cambiarlo perché non la convinceva, ma era scomparso.
Il negozio con l'unica vetrina tra un ristorante cinese e l'agenzia immobiliare non c'era più, svanito.
Possibile avesse sbagliato strada? Le parallele del centro si somigliano tutte con i loro palazzi antichi e d'altronde c'era capitata per caso senza conoscere l'indirizzo, eppure...
Rifece il percorso a ritroso, ma niente. L'indomani chiese al cinese e all'agente incravattato: mai sentito, mai visto nessun cappellaio. Poi svoltò l'angolo.
Impossibile. La vetrina polverosa era tra una pizzeria al taglio e una ferramenta. L'altro ieri c'era la lavanderia a gettoni.
Entrò decisa. Lui, inconfondibile, stava dietro al banco, nascosto dalla tenda. Notò una pergamena incorniciata riportante una data: 1790.
“Non trova la sua misura signorina?” - la voce non veniva dall'uomo ma dalle teste colorate senza busto tutt'intorno, dallo scaffale colmo di cappelli su misura, cuciti sui crani vuoti. Corse fuori senza voltarsi, lasciando cadere la scatola.
Accantonò definitivamente l'ipotesi di tornare. Quella sera avrebbe chiesto consiglio all'amica durante un aperitivo in centro al “La Guillotine”.*
Gli amici erano già arrivati. Il guardaroba era pieno.
Percorse un tunnel buio fino al salone tra risa, tonfi e una marcia trionfale.
Oltre il sipario una figura gobba si indaffarava al bancone: “Ogni testa ha il suo cappello, basta non perderla!” - metri di stola e feltro scivolavano sugli scalpi degli sventurati decapitati.

FINE.

* in francese, “La Ghigliottina”.

Cappuccetto Rosso

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«Da questa storia si impara che i bambini, e specialmente le giovanette carine, cortesi e di buona famiglia, fanno molto male a dare ascolto agli sconosciuti; e non è cosa strana se poi il Lupo ottiene la sua cena. Dico Lupo, perché non tutti i lupi sono della stessa sorta; ce n'è un tipo dall'apparenza encomiabile, che non è rumoroso, né odioso, né arrabbiato, ma mite, servizievole e gentile, che segue le giovani ragazze per strada e fino a casa loro. Guai! a chi non sa che questi lupi gentili sono, fra tali creature, le più pericolose! »

(Le Petit Chaperon Rouge, Charles Perrault, 1697)

Come è noto a quanti mi conoscono e seguono questo sito, amo il cinema con una particolare inclinazione verso i generi, noir e horror in primis, e maggiormente se italiani della gloriosa stagione Settanta/ Ottanta, dunque con particolare piacere che ho accolto la gentile offerta del giovane regista indipendente Stefano Simone di inviarmi una copia del suo ultimo cortometraggio di cui è anche montatore e direttore della fotografia.

Foglio Cinema – dopo la collana cartacea di successo dedicata alle biografie di grandi artigiani del cinema nostrano e mondiale – è lieta di presentare “Cappuccetto Rosso” (2009) dall'omonimo racconto di Gordiano Lupi rivisitazione a sua volta in chiave horror – come se l'originale scritta da Charles Perrault e ripresa dai Fratelli Grimm non lo fosse abbastanza, con la nonna estratta viva e integra dal lupo sventrato! - della celeberrima favola che tutti conosciamo.
La funzionale sceneggiatura di Emanuele Mattana adatta con ritmo la novella lupesca dal fiero sapore retrò esplicitato subito dalla dedica nei titoli di testa ai Maestri ormai di lassù – Mario Bava, Joe D'Amato, Lucio Fulci – per confermarlo nella prima scena con il protagonista che all'uscita dalla scuola con un'amica cita un tris di titoli baviani.

Ma le analogie col passato fiabesco terminano qui.

Infatti è Pietro (Luca Peracino) il novello e ingenuo “Cappuccetto Rosso” di Perrault, a lui è affidato il cestino di viveri dalla mammina premurosa per portarlo alla nonna inferma a letto che vive guarda caso nel bosco (le splendide locations naturali di Perrero, comune in provincia di Torino, dove è stato girato), sulla strada incontra la nostra Cappuccetto Rosso (Soraia Di Fazio), quella di Lupi, sexy vamp in mantellina corta rossa e calze nere quanto pericolosa secondo le dicerie di paese - “Io credo solo in quello che vedo e tocco”, afferma Pietro, moderno San Tommaso – che maliarda gli propone una gara, se vince gli svelerà il suo nome.
Il resto lo sapete, o credete di saperlo, perché talvolta la vittima diventa carnefice una volta di più e il lupo è dentro di noi, non sempre metaforicamente, celato e nascosto dalla normalità ma pronto a risvegliarsi per dare la caccia alla prossima sprovveduta Cappuccetto Rosso.

Stefano Simone dà prova di buona maturità tecnica, di un preciso senso dell'inquadratura e capacità nel montaggio efficace e snello per tutti i trentuno minuti della durata, misurata la fotografia che passa dai chiaroscuri dorati del bosco ai notturni del borgo, sempre sostenuto dal tema principale delle inquietanti musiche di Luca Auriema che ricordano le migliori nenie da "Halloween" a "Profondo Rosso", senza dimenticare la partitura scritta per le misteriose sequenze dirette nel bosco.
Gli amanti dello splatter troveranno vero e proprio pane per i loro denti – nonché validi effetti speciali - nella scena del “pasto” che nei gesti richiama alla memoria il cult “Antropophagus” di Joe D'Amato, ma anche gli zombi romeriani, mentre l'espressione che si legge negli occhi del protagonista sorpreso dall'arrivo del cacciatore ricorda “Martin – Il Vampiro”.

Se proprio per onor di verità bisogna fare un appunto, è la recitazione dei due ruoli principali a essere poco incisiva, ma consideriamo l'interezza dell'opera, la giovane età degli interpreti e dei tecnici, l'intento dichiarato dal regista ventitreenne riguardo “Cappuccetto Rosso” ispirato “dal gotico degli anni '60 allo splatter degli anni '80, una sorta di rivisitazione personale del lavoro dei più grandi maestri del cinema italiano, condotta con pochissimi mezzi, ma tantissima creatività”, allora dobbiamo levarci il cappello di fronte a tanta buona volontà e passione, soprattutto quest'ultima che oltre al sottoscritto anima ed è il motore di team che realizzano lavori come questo che certo troverà sempre spazio e ascolto su questo sito oltre che attenzione e riconoscimenti nei numerosi Festival nostrani dedicati a quella fucina di idee che sono i corti.

“Cappuccetto Rosso” sarà inoltre allegato all'antologia “Racconti Sepolti” edita dalle Edizioni Il Foglio di Piombino, di cui vedete la copertina con al centro la locandina del cortometraggio di Stefano Simone.

"Un uomo solo nella notte se ne va..." *

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(*) Così cantava il buon Walter Chiari in "Geminus"... ma ne parlerò meglio in futuro.

Ebbene il Vostro sito del cuore non vi abbandona neanche d'estate, non abbassa la saracinesca come le farmacie del centro che tanti solleoni fa vi lasciavano senza le supposte preferite o il negozio di ricambi di elettrodomestici quando il frigo divenuto ormai un bagno turco è abbandonato dall'ultimo pinguino in prendisole, l'Abitatore del Buio, me medesimo in carne, mille idee e tastiera, resiste e aggiorna sempre e comunque nonostante tutto!

Anche ad agosto, non ci credete? Vedrete... è una minaccia:-)
Siccome in ogni blog che si "rispetti" il titolare racconta una fetta, anche due, di fatti propri (cui nessuno interessa naturalmente), e io non lo faccio mai, faccio uno squarcio alla regola e vi narro del mio ultimo acquisto o quasi: un paio di scarpe.

Anch'io scrittore horror, aspirante famoso, ne ho bisogno, ma non sono di quelli che non dorme la notte se non calza l'ultimo modello con il baffo pubblicizzato alla televisione da duecento euro cucite magari dai bambini in Indonesia, mi interessa solo che siano di pelle, comode, possibilmente di buona fattura e... costino poco.

Impossibile coniugare l'ultima richiesta con le precedenti?

Niente affatto: due settimane fa, complice il bombardamento massiccio cui è sottoposta la cassetta della posta da parte di tutti i centri commerciali del circondario, mi sono (deciso e) recato in uno di questi il primo giorno dell'offerta pubblicizzata e ho portato a casa un paio di mocassini in pelle marrone, comodi, estivi, suola in gomma, alla cifra di diciasette euro. Un affare, non fosse che a casa togliendo le etichette e la carta d'imballaggio, all'interno trovo scritto: "Made in Pakistan". Niente erba di casa mia insomma, spero che siano stati rispettati i diritti di quei lavoratori invece del solito sfruttamento economico e umano della manodopera asiatica dannoso per loro e per noi.

Termina qui la parentesi dei consigli per gli acquisti, si torna al registro che conoscete, al brivido e alla paura che non conosce confini e non ha bisogno di scarpe per raggiungervi, ecco la nuova novella della serie "Le ore piccole", che giunge alla numero dieci, piccolo ma importante traguardo per il sottoscritto e quanti mi seguono, grazie e continuate a lasciare commenti, è importante per capire e conoscere il Vostro gradimento.

Naturalmente, come in tutte le mie storie, c'è una parte di realtà derivata dall'esperienza personale o indiretta del quotidiano mentre il resto è fantasia, le percentuali sono dell'uno e del novantanove, giudicate Voi come distribuirle... buona lettura.

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Ah, un'ultima considerazione prima di lasciarvi, l'immagine accanto è un'incisione che riproduce il rogo di una strega o di un vampiro, in quanto secondo la tradizione dei popoli slavi si crede che durante tale processo essa liberi dal suo corpo rettili come serpi e vermi, nonché corvi nei miasmi delle fiamme... se una sola di queste creature sopravvive, la strega non muore.

TINTURA DI IODIO

Cinque giorni fa non avrebbe mai immaginato che da quella macchia si sarebbe scatenata una reazione simile, per niente naturale. Adesso Chiara sostenuta dalla stampella guarda dalla finestra la casa in fondo alla strada fonte dei suoi guai.
La conoscono tutti in paese e per tutti è una strega.
Nel senso buono per lo più, perché cura i malanni e i dispiaceri di cuore con proverbi e soprattutto intrugli di sua invenzione che dice ricette della nonna di sua madre.
Anche la famiglia di Chiara si serve da lei con fiducia.
Capita una scottatura o una puntura d'insetto, et voilà, l'unguento miracoloso lenisce il male all'istante, così quando è comparsa la prima macchia sulla gamba sua madre è ricorsa alla fattucchiera del paese.
Sembrava tintura di iodio dal colore rossastro e ricoprì l'eczema fasciandolo come raccomandato.
Poi degenerò di colpo. Rapidamente dal giorno alla notte s'allargò a macchia d'olio. Dal polpaccio al tallone era tutta una striatura vermiglia e gonfia. Inguardabile. Dolorosa. Certo non bastava un'applicazione così rincarò la dose spennellando mezza coscia.
Il mattino dopo non riusciva ad alzarsi. La gamba era spaventosamente gonfia. Insensibile, la trascinava a peso morto. Poi davanti allo specchio urlò. Sola, disperata notò un puntino sotto l'orecchio destro e altri su braccia e sull'addome. Tutti identici al primo.
L'allergia degenerava fuori controllo. Sollevò la benda con cautela. La pelle ingiallita era percorsa da vermi purulenti sottocutanei nutriti dal muscolo. Non credeva ai suoi occhi. Le mancavano le forze.
Ora sta uscendo diretta dalla responsabile, la strega in fondo alla strada.
Ci sono cento metri da casa sua ma sono una marcia faticosamente incerta. La via è deserta. Sono le otto e tutti dormono. La villa liberty è chiusa, porte e finestre serrate. Sembra abbandonata di fretta, sui gradini sono caduti fogli e bottoni. Non vede neanche Tobia, di solito il primo ad accorgersi degli ospiti. È dietro il portico, disteso sul fianco, le zampe posteriori liquefatte.

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FINE.