(Tra)ispirazione estiva

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L'estate secondo me...

Non ricordo chi ha detto che il mestiere dello scrittore è l'uno per cento ispirazione e il restante novantanove traspirazione, sudore... sarà forse dovuto al caldo di questi giorni? Per fortuna vivo quasi in campagna, è ventilato e si ossigena meglio anche il cervello!!

Scherzi a parte, non sono mai stato d'accordo con suddetta "massima", credo che concordano tanti fattori per decretarne la fortuna, uno tra questi è senz'altro la costanza, difficile da perseguire per chi della creatività e della fantasia fa una ragione di vita, è quella che metto anche a luglio quando si va in vacanza, chi può, e si "stacca" con tutto, continuando ad aggiornare il sito, a essere presente qui, a fare progetti, incontrare amici come il giovane regista Stefano Simone con il quale ho fatto una bella chiacchierata, vedere film a notte fonda, scrivere... come l'undicesima storia de "le ore piccole" per Voi, solo per te caro Lettore che sei il benvenuto e mio ospite, permettimi di prenderti per mano e guidarti attraverso la mia modesta dimora, attraverso le poche stanze, verso quell'ultima porta buia...

IL CAPPELLAIO

“Ogni testa ha il suo cappello, basta trovarlo!”

L'aveva apostrofata il decrepito proprietario del negozio di cappelli mentre Mary cercava tra le decine esposti il regalo per sua cugina.
Era entrata in quel bugigattolo stregata dalla vetrina: baschi, bombette nere e cilindri da cerimonia calzavano teste di polistirolo espanso disposte faccia a faccia, mute e inespressive, prive d'occhi, come in una piazza di De Chirico. Inquietanti nella loro sordità lunare.
Il giorno dopo era tornata per cambiarlo perché non la convinceva, ma era scomparso.
Il negozio con l'unica vetrina tra un ristorante cinese e l'agenzia immobiliare non c'era più, svanito.
Possibile avesse sbagliato strada? Le parallele del centro si somigliano tutte con i loro palazzi antichi e d'altronde c'era capitata per caso senza conoscere l'indirizzo, eppure...
Rifece il percorso a ritroso, ma niente. L'indomani chiese al cinese e all'agente incravattato: mai sentito, mai visto nessun cappellaio. Poi svoltò l'angolo.
Impossibile. La vetrina polverosa era tra una pizzeria al taglio e una ferramenta. L'altro ieri c'era la lavanderia a gettoni.
Entrò decisa. Lui, inconfondibile, stava dietro al banco, nascosto dalla tenda. Notò una pergamena incorniciata riportante una data: 1790.
“Non trova la sua misura signorina?” - la voce non veniva dall'uomo ma dalle teste colorate senza busto tutt'intorno, dallo scaffale colmo di cappelli su misura, cuciti sui crani vuoti. Corse fuori senza voltarsi, lasciando cadere la scatola.
Accantonò definitivamente l'ipotesi di tornare. Quella sera avrebbe chiesto consiglio all'amica durante un aperitivo in centro al “La Guillotine”.*
Gli amici erano già arrivati. Il guardaroba era pieno.
Percorse un tunnel buio fino al salone tra risa, tonfi e una marcia trionfale.
Oltre il sipario una figura gobba si indaffarava al bancone: “Ogni testa ha il suo cappello, basta non perderla!” - metri di stola e feltro scivolavano sugli scalpi degli sventurati decapitati.

FINE.

* in francese, “La Ghigliottina”.

Cappuccetto Rosso

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«Da questa storia si impara che i bambini, e specialmente le giovanette carine, cortesi e di buona famiglia, fanno molto male a dare ascolto agli sconosciuti; e non è cosa strana se poi il Lupo ottiene la sua cena. Dico Lupo, perché non tutti i lupi sono della stessa sorta; ce n'è un tipo dall'apparenza encomiabile, che non è rumoroso, né odioso, né arrabbiato, ma mite, servizievole e gentile, che segue le giovani ragazze per strada e fino a casa loro. Guai! a chi non sa che questi lupi gentili sono, fra tali creature, le più pericolose! »

(Le Petit Chaperon Rouge, Charles Perrault, 1697)

Come è noto a quanti mi conoscono e seguono questo sito, amo il cinema con una particolare inclinazione verso i generi, noir e horror in primis, e maggiormente se italiani della gloriosa stagione Settanta/ Ottanta, dunque con particolare piacere che ho accolto la gentile offerta del giovane regista indipendente Stefano Simone di inviarmi una copia del suo ultimo cortometraggio di cui è anche montatore e direttore della fotografia.

Foglio Cinema – dopo la collana cartacea di successo dedicata alle biografie di grandi artigiani del cinema nostrano e mondiale – è lieta di presentare “Cappuccetto Rosso” (2009) dall'omonimo racconto di Gordiano Lupi rivisitazione a sua volta in chiave horror – come se l'originale scritta da Charles Perrault e ripresa dai Fratelli Grimm non lo fosse abbastanza, con la nonna estratta viva e integra dal lupo sventrato! - della celeberrima favola che tutti conosciamo.
La funzionale sceneggiatura di Emanuele Mattana adatta con ritmo la novella lupesca dal fiero sapore retrò esplicitato subito dalla dedica nei titoli di testa ai Maestri ormai di lassù – Mario Bava, Joe D'Amato, Lucio Fulci – per confermarlo nella prima scena con il protagonista che all'uscita dalla scuola con un'amica cita un tris di titoli baviani.

Ma le analogie col passato fiabesco terminano qui.

Infatti è Pietro (Luca Peracino) il novello e ingenuo “Cappuccetto Rosso” di Perrault, a lui è affidato il cestino di viveri dalla mammina premurosa per portarlo alla nonna inferma a letto che vive guarda caso nel bosco (le splendide locations naturali di Perrero, comune in provincia di Torino, dove è stato girato), sulla strada incontra la nostra Cappuccetto Rosso (Soraia Di Fazio), quella di Lupi, sexy vamp in mantellina corta rossa e calze nere quanto pericolosa secondo le dicerie di paese - “Io credo solo in quello che vedo e tocco”, afferma Pietro, moderno San Tommaso – che maliarda gli propone una gara, se vince gli svelerà il suo nome.
Il resto lo sapete, o credete di saperlo, perché talvolta la vittima diventa carnefice una volta di più e il lupo è dentro di noi, non sempre metaforicamente, celato e nascosto dalla normalità ma pronto a risvegliarsi per dare la caccia alla prossima sprovveduta Cappuccetto Rosso.

Stefano Simone dà prova di buona maturità tecnica, di un preciso senso dell'inquadratura e capacità nel montaggio efficace e snello per tutti i trentuno minuti della durata, misurata la fotografia che passa dai chiaroscuri dorati del bosco ai notturni del borgo, sempre sostenuto dal tema principale delle inquietanti musiche di Luca Auriema che ricordano le migliori nenie da "Halloween" a "Profondo Rosso", senza dimenticare la partitura scritta per le misteriose sequenze dirette nel bosco.
Gli amanti dello splatter troveranno vero e proprio pane per i loro denti – nonché validi effetti speciali - nella scena del “pasto” che nei gesti richiama alla memoria il cult “Antropophagus” di Joe D'Amato, ma anche gli zombi romeriani, mentre l'espressione che si legge negli occhi del protagonista sorpreso dall'arrivo del cacciatore ricorda “Martin – Il Vampiro”.

Se proprio per onor di verità bisogna fare un appunto, è la recitazione dei due ruoli principali a essere poco incisiva, ma consideriamo l'interezza dell'opera, la giovane età degli interpreti e dei tecnici, l'intento dichiarato dal regista ventitreenne riguardo “Cappuccetto Rosso” ispirato “dal gotico degli anni '60 allo splatter degli anni '80, una sorta di rivisitazione personale del lavoro dei più grandi maestri del cinema italiano, condotta con pochissimi mezzi, ma tantissima creatività”, allora dobbiamo levarci il cappello di fronte a tanta buona volontà e passione, soprattutto quest'ultima che oltre al sottoscritto anima ed è il motore di team che realizzano lavori come questo che certo troverà sempre spazio e ascolto su questo sito oltre che attenzione e riconoscimenti nei numerosi Festival nostrani dedicati a quella fucina di idee che sono i corti.

“Cappuccetto Rosso” sarà inoltre allegato all'antologia “Racconti Sepolti” edita dalle Edizioni Il Foglio di Piombino, di cui vedete la copertina con al centro la locandina del cortometraggio di Stefano Simone.

"Un uomo solo nella notte se ne va..." *

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(*) Così cantava il buon Walter Chiari in "Geminus"... ma ne parlerò meglio in futuro.

Ebbene il Vostro sito del cuore non vi abbandona neanche d'estate, non abbassa la saracinesca come le farmacie del centro che tanti solleoni fa vi lasciavano senza le supposte preferite o il negozio di ricambi di elettrodomestici quando il frigo divenuto ormai un bagno turco è abbandonato dall'ultimo pinguino in prendisole, l'Abitatore del Buio, me medesimo in carne, mille idee e tastiera, resiste e aggiorna sempre e comunque nonostante tutto!

Anche ad agosto, non ci credete? Vedrete... è una minaccia:-)
Siccome in ogni blog che si "rispetti" il titolare racconta una fetta, anche due, di fatti propri (cui nessuno interessa naturalmente), e io non lo faccio mai, faccio uno squarcio alla regola e vi narro del mio ultimo acquisto o quasi: un paio di scarpe.

Anch'io scrittore horror, aspirante famoso, ne ho bisogno, ma non sono di quelli che non dorme la notte se non calza l'ultimo modello con il baffo pubblicizzato alla televisione da duecento euro cucite magari dai bambini in Indonesia, mi interessa solo che siano di pelle, comode, possibilmente di buona fattura e... costino poco.

Impossibile coniugare l'ultima richiesta con le precedenti?

Niente affatto: due settimane fa, complice il bombardamento massiccio cui è sottoposta la cassetta della posta da parte di tutti i centri commerciali del circondario, mi sono (deciso e) recato in uno di questi il primo giorno dell'offerta pubblicizzata e ho portato a casa un paio di mocassini in pelle marrone, comodi, estivi, suola in gomma, alla cifra di diciasette euro. Un affare, non fosse che a casa togliendo le etichette e la carta d'imballaggio, all'interno trovo scritto: "Made in Pakistan". Niente erba di casa mia insomma, spero che siano stati rispettati i diritti di quei lavoratori invece del solito sfruttamento economico e umano della manodopera asiatica dannoso per loro e per noi.

Termina qui la parentesi dei consigli per gli acquisti, si torna al registro che conoscete, al brivido e alla paura che non conosce confini e non ha bisogno di scarpe per raggiungervi, ecco la nuova novella della serie "Le ore piccole", che giunge alla numero dieci, piccolo ma importante traguardo per il sottoscritto e quanti mi seguono, grazie e continuate a lasciare commenti, è importante per capire e conoscere il Vostro gradimento.

Naturalmente, come in tutte le mie storie, c'è una parte di realtà derivata dall'esperienza personale o indiretta del quotidiano mentre il resto è fantasia, le percentuali sono dell'uno e del novantanove, giudicate Voi come distribuirle... buona lettura.

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Ah, un'ultima considerazione prima di lasciarvi, l'immagine accanto è un'incisione che riproduce il rogo di una strega o di un vampiro, in quanto secondo la tradizione dei popoli slavi si crede che durante tale processo essa liberi dal suo corpo rettili come serpi e vermi, nonché corvi nei miasmi delle fiamme... se una sola di queste creature sopravvive, la strega non muore.

TINTURA DI IODIO

Cinque giorni fa non avrebbe mai immaginato che da quella macchia si sarebbe scatenata una reazione simile, per niente naturale. Adesso Chiara sostenuta dalla stampella guarda dalla finestra la casa in fondo alla strada fonte dei suoi guai.
La conoscono tutti in paese e per tutti è una strega.
Nel senso buono per lo più, perché cura i malanni e i dispiaceri di cuore con proverbi e soprattutto intrugli di sua invenzione che dice ricette della nonna di sua madre.
Anche la famiglia di Chiara si serve da lei con fiducia.
Capita una scottatura o una puntura d'insetto, et voilà, l'unguento miracoloso lenisce il male all'istante, così quando è comparsa la prima macchia sulla gamba sua madre è ricorsa alla fattucchiera del paese.
Sembrava tintura di iodio dal colore rossastro e ricoprì l'eczema fasciandolo come raccomandato.
Poi degenerò di colpo. Rapidamente dal giorno alla notte s'allargò a macchia d'olio. Dal polpaccio al tallone era tutta una striatura vermiglia e gonfia. Inguardabile. Dolorosa. Certo non bastava un'applicazione così rincarò la dose spennellando mezza coscia.
Il mattino dopo non riusciva ad alzarsi. La gamba era spaventosamente gonfia. Insensibile, la trascinava a peso morto. Poi davanti allo specchio urlò. Sola, disperata notò un puntino sotto l'orecchio destro e altri su braccia e sull'addome. Tutti identici al primo.
L'allergia degenerava fuori controllo. Sollevò la benda con cautela. La pelle ingiallita era percorsa da vermi purulenti sottocutanei nutriti dal muscolo. Non credeva ai suoi occhi. Le mancavano le forze.
Ora sta uscendo diretta dalla responsabile, la strega in fondo alla strada.
Ci sono cento metri da casa sua ma sono una marcia faticosamente incerta. La via è deserta. Sono le otto e tutti dormono. La villa liberty è chiusa, porte e finestre serrate. Sembra abbandonata di fretta, sui gradini sono caduti fogli e bottoni. Non vede neanche Tobia, di solito il primo ad accorgersi degli ospiti. È dietro il portico, disteso sul fianco, le zampe posteriori liquefatte.

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FINE.

Nel... Segno del comando (2^ puntata)

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"21 aprile, notte, ore undici. Esperienza indimenticabile. Luogo meraviglioso, piazza con rudere di tempio romano, chiesa rinascimentale, fontana con delfini. Messaggero di pietra. Musica celestiale. Tenebrose presenze."

Così appunta il poeta maledetto Lord Byron (realmente esistito) nel suo diario romano, quelle pagine inedite che il professor Forster (Ugo Pagliai) sta per presentare in un'attesa conferenza a Roma, il 28 marzo, giorno del suo trentaseiesimo compleanno. Peccato che la valigetta che contiene i microfilm con le pagine del manoscritto gli venga rubata la prima notte del suo arrivo in città mentre accompagna nei vicoli del centro la sfuggente Lucia (Carla Gravina) fino alla "Taverna Dell'Angelo" in un'atmosfera del secolo scorso.

Scoprirà di non trovarsi a Roma per caso ma di essere stato chiamato e voluto da qualcuno per motivi sconosciuti, suggestionato dalla ricerca di una piazza che non esiste e da una sorta di maledizione che lo vede predestinato a morire proprio alla vigilia della conferenza, il 28 marzo, se non troverà... il segno del comando.
Questo non è altro che il canovaccio della prima puntata, c'è ancora tanta di quella carne al fuoco che non immaginate.

Curiosità: per gli insaziabili lettori esiste una versione cartacea dell'opera, il romanzo scritto da Giuseppe D'Agata, uno degli sceneggiatori dello sceneggiato, titolo naturalmente "Il segno del comando" edito dalla Newton Compton alcuni anni fa, tanto che il prezzo sulla copertina del tascabile super-economico è espresso ancora in lire, ma con un po' di fortuna si può reperire per aste on-line e bancarelle dell'usato, vere miniere da spulciare.

Per chi volesse vederlo dopo tante belle parole, non è impossibile: "Il segno del comando" è stato infatti editato diverse volte, in passato in vhs e ora in dvd, di recente è stata la prima uscita della collana da edicola "Sceneggiati Rai - Giallo&Mistero " edita dalla Fabbri, a prezzo popolare e maggior sicurezza rispetto all'acquisto soggetto a speculazione da privati collezionisti di questi memorabilia della televisione del passato difficili da reperire sul mercato ufficiale fino a poco tempo fa.

Per queste pubblicità non mi pagano ovviamente:-)
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A presto, bella gente - ma interessa a qualcuno questo post?! - con un nuovo aggiornamento dove festeggerò in gran spolvero la decima... indovinate, se siete lettori fedeli e fidati, è facile;-)

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un saluto dal Vostro,

"Piazza romana con ruderi, chiesa rinascimentale e fontana con delfini"

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E' soltanto uno degli enigmi quello nascosto dietro questa frase riportata sul retro di una cartolina recapitata al professore inglese Edward Forster, mittente un sedicente pittore Tagliaferri, peccato sia morto cent'anni prima...



Se ne avete le tasche piene di distretti di polizia, carabinieri buonisti, avvocati in prima linea e medici in famiglia e santi in cascina, serie d'oltreoceano che non hanno un capo e una coda, repliche estive di patinate fiction sulla mafia e quant'altro, andate a rispolverare una grande produzione televisiva italiana, quando ancora si chiamavano "sceneggiati" in cinque parti con durate variabili al servizio della storia e non i canonici novanta minuti di adesso in due serate per fare cassa e quadrare un pietoso palinsesto di reti commerciali, mi riferisco a "Il segno del comando" trentotto anni signori miei, e non li dimostra affatto.

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L'abile regia di Daniele D'Anza, sceneggiato da Flaminio Bollini, Giuseppe D'Agata, Dante Guardamagna e Lucio Mandarà, firme che hanno fatto la storia di un'epoca televisiva pubblica di qualità, annovera nel cast attori di tutto rispetto e dal carisma unico: Ugo Pagliai (il professor Forster), Carla Gravina (l'affascinante Lucia), Massimo Girotti (Robert Powell, funzionario dell'ambasciata inglese a Roma), Carlo Hintermann (Lester Sullivan, detto "Barone Rosso", losco trafficante d'antichità), Rossella Falk (Olivia, amica di vecchia data di Forster, sposata con Sullivan), Franco Volpi (Raimondo Anchisi, nobile romano), Paola Tedesco (Barbara, segretaria di Powell) fino alle più sfuggevoli comparse e ruoli minori che non sfigurano mai.


All'epoca, il 1971, la Rai teneva incollati milioni di italiani - quindici a puntata - è vero che c'erano solo due canali (altroché il digitale terrestre, utopia!) ma è anche vero che c'era una qualità e un'innovazione oggi assenti, infatti al cinema era il periodo del giallo e del gotico italiano, della suspense con Maestri quali Mario Bava e un giovane Dario Argento alla sua opera prima ("L'uccello dalle piume di cristallo") e la televisione pubblica puntò su questi argomenti, l'intrigo, il soprannaturale, la magia e persino l'esoterismo e l'alchimia (presenti anche nel simbolismo dei titoli di coda) trattati con fascino senza eccedere e nei limiti della censura d'allora, ma mai banali o scontati.


Vi lascio con il video della sigla iniziale per darvi un'idea delle atmosfere:

http://www.youtube.com/watch?v=v71wK1DtrKM&hl=it

Ma soprattutto non perdete i titoli di coda con l'indimenticata "Cento campane" (uscita su 45 giri all'epoca), canzone di streghe e d'amore, in romanesco:

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http://www.youtube.com/watch?v=KQpnpet0V84&hl=it


Continua, se Vi piace (me lo posso permettere, d'altronde anche "Il segno del comando" era in cinque puntate!)

"Questo è il paese del sole..."

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Così si è spesso detto superficialmente per giustificare una presunta incapacità e predisposizione nazionale verso la letteratura del fantastico e dell'horror, ignorando così radici antiche che sono germogliate esplicitamente fin dall'Ottocento con la Scapigliatura e nelle centinaia di storie tramandate a voce e leggende regionali che hanno come protagonisti esseri soprannaturali, creature di boschi e montagne, streghe e diavoli. Poveri diavoli anzi... sono gli scrittori ignorati tutt'oggi dalla grande editoria che nasconde tutto dietro il più rassicurante e ambiguo termine "noir" facendo un gran minestrone che si annulla nella piattezza di contenuti, oppure pubblica "horror" americani e inglesi in realtà più vicini a un romanzo Harmony che alle sanguinarie copertine propinate!

Qualcosa del genere diceva anche il grande Mario Bava (nella foto scherza con un'attrice) in una vecchia intervista messa in onda a "Fuoriorario", a lui regista di "film del terrore" veniva chiesto come si fa paura, quali sono i suoi meccanismi, e lui rispondeva che per gli americani, gente semplice, sono riconducibili ai castelli gotici, al buio, a una finestra che si spalanca d'improvviso sferzata dal vento... in Italia questi espedienti funzionano meno perché qui anche se piove il giorno dopo splende il sole.

Proprio come in questi giorni, è scoppiata l'estate in anticipo con temperature sopra la media (pure qua a Torino, non direste eh?), ma questa ondata di caldo improvviso non è immune dal giocare brutti scherzi a sentire i tg.... l'estate ha le sue zone d'ombra, geografiche e mentali, scatenate proprio dalla troppa insolazione, dalla canicola pomeridiana, ma a volte basta una folata di vento per rigenerarsi come quella del racconto che segue... ditelo agli amici, nonni, zii e cugine, le ore piccole vi aspettano solo sul mio blog, buona lettura!

PS. Non sono sempre così "noir" nella vita, in questi giorni leggo "L'insostenibile leggerezza dell'essere" di Milan Kundera, ogni tanto fa bene cambiare ;-)

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IL VENTO

"Il vento soffia l'alito dei morti, non voltargli mai le spalle".
Gli diceva sempre sua nonna durante i temporali estivi e le folate autunnali quando il vento turbinava dal camino, e lui l'aveva presa sul serio, allora come oggi adulto, una vita in campagna e il bucato sospeso tra i robusti pali di noce conficcati nel retro del giardino.

"Ferma bene i panni o ti avvolgeranno il volto come un sudario".
Non mancava di rifornirsi di mollette d'ogni genere: colorate, di legno e plastica. L'ultima confezione regalatagli dalla nipotina raffigurava dei lunghi coccodrilli.
Quel pomeriggio il vento gonfiava le lenzuola come vele, volti fantastici di angeli e diavoli sbucavano tra pieghe e crateri rigonfi, fauci spalancate su un aldilà d'infernale aria calda.
Erano ore che vociava fra le tegole e la grondaia. Marco era nervoso come sempre.
Le nubi erano cariche ma restavano dolenti e scure sulla sua casa isolata. La linea telefonica friggeva dalla mattina lanciando trilli fantasma nel silenzioso salotto. Uscì di scatto con l'intenzione di raccogliere le lenzuola prima di vederle squarciate o volate via.

“Lui ti afferra con le dita e aspira il fiato.”
Cominciò dallo stenditoio nel mezzo. I fili d'acciaio vibravano tesi allo spasmo.
Le mollette sembravano non staccarsi tanta era la forza che opponeva la corrente alle sue spalle.
Poi si accorse che mancava qualcosa. Un lenzuolo era volato via e le pinze erano tutte lì in attesa. Schierate come soldatini. Diverse da come le aveva messe.

“Non voltargli le spalle, soffia sul collo e ti sfila la vita.”
Indietreggiò. Loro scattarono.
Decine di dentini aguzzi dai colori vivaci affondavano nella carne nuda, sulle braccia e sulle gambe. Tanti allegri e identici coccodrillini colorati di plastica insanguinata aprivano e chiudevano le mascelle sulle potenti molle d'ottone lacerando la pelle. Quando furono troppi cadde nell'erba sfinito, strappandoli di dosso urlando disperato nel vento.

FINE.

"Colour from the Dark"

Il cinema fantastico che voglio.

Non fosse altro che questo blog respira l'aria del Solitario di Providence anche nel nome ("L'Abitatore del Buio" è considerato l'ultimo racconto scritto dal Maestro), ma la sesta opera del regista Ivan Zuccon sceneggiata insieme al fido collaboratore Ivo Gazzarrini, "Colour from the Dark", è un grande film, un'eccellente prova di maturità artistica e capacità espressiva ben al di là e sopra la media nazionale a prescindere dal genere horrror.

La storia è tratta dal racconto "The colour out of space" ("Il colore venuto dallo spazio") scritto nel 1927 dal mito H.P. Lovecraft (ritratto a lato), dal quale trasporta l'azione dalla provincia americana in un casolare della campagna ferrarese durante la seconda guerra mondiale eliminando la fantascientifica caduta del meteorite come origine dei fatti, lascia inalterato il fascino e lo sviluppo della nefasta influenza e della sciagura che si abbatte sugli abitanti della casa da quando un dì scorgono un colore innaturale e abbagliante in fondo al pozzo e incuranti bevono l'acqua. E' il colore del Male, metafora psichica e fisica delle profondità dell'abisso umano che conducono lentamente alla follia, dal quale non c'è rimedio né risalita alcuna, come un pozzo senza fondo, infinito.
E proprio come il Maligno si presenta: prima ammalia compiendo miracoli insperati, improvvise guarigioni come per la gamba menomata di Pietro e il dono della parola alla sfortunata Alice, seguono i presagi nella liquefazione dei crocifissi e la lussuria sfrenata, infine la pazzia, autolesionista e omicida della famiglia all'interno di essa e verso gli intrusi presunti salvatori.

Le complesse suggestioni e sfumature della parola di Lovecraft, la difficoltà di renderla filmicamente e narrativamente consequenziale quanto comprensibile è stata superata e resa efficace dalla solida sceneggiatura e dalla sicura regia, abile nel taglio classico dell'inquadratura quanto ricercata in carrellate e movimenti spaziali, nei dettagli curatissimi e nelle particolari soggettive dentro e fuori gli ambienti, ma soprattutto quell'atmosfera, vero fulcro della vicenda, le inquietudini palpabili e la malsana presenza che va addensandosi sulla famiglia, è stata ricreata dalla fotografia, dalle tinte che si fanno più spente e polverose con lo scorrere dei giorni e del piombare nel delirio e nella deframmentazione della realtà con l'incubo, come nelle suggestive riprese in esterno del raccolto che imputridisce sferzato dal vento mentre la casa sembra sgretolarsi come i volti cerulei dei protagonisti preda del disfacimento morale e fisico, merito degli effetti speciali di Massimo Storari e del make-up di Fiona Walsh.

Bisogna levarsi il cappello di fronte all'interpretazione dei tre attori principali - anzi quattro, se contiamo l'attrice di pezza Rosina, l'inseparabile e inquietante bambola di Alice - fondamentale in un film dove la riuscita e la credibilità è legata al pathos e alla tensione di volti mutevoli, stravolti, segnati fino ai toni drammatici: Debbie Rochon (Lucia, sposata con Pietro), Micheal Segal (presente nei precedenti lavori di Zuccon è Pietro) e Marysia Kay (Alice, sorella di Lucia, e affetta da turbe psichiche), ma anche gli altri non sono da meno e convincono fino in fondo.
La musica originale è del maestro Marco Werba, suggestivo accompagnamento di un incubo a occhi aperti.

I veri cultori dell'horror italico gioiranno degli effetti splatter, mai eccessivi e fuori luogo, moderni e talvolta "old school", nella tradizione del migliore Lucio Fulci, anch'egli affascinato da Lovecraft tanto da seminare località e indizi negli horror più viscerali, Ivan Zuccon va' oltre, fa Lovecraft suo, dichiaratamente e senza allusioni o citazioni "solitarie", è la migliore continuazione nonché rinascita di un genere importante che sente troppo la mancanza di un grande rappresentante, ora ce l'ha.