La Frusta e il Corpo

Italia 1963, di Mario Bava

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.“Il sadico barone Kurt Menliff (Christopher Lee), scacciato a suo tempo per le sue scelleratezze, torna al castello del fratello per riprendere la sua morbosa relazione con la cognata Nevenka (Daliah Lavi). Ma quando Kurt viene assassinato, Nevenka crede di ricevere ancora le sue visite notturne e ben presto il castello diventa sede di orribili delitti.”

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Questa la trama riportata sul dvd della Eagle Pictures (acquistato a 9.99 euro) unica edizione italiana, finora, di questa misconosciuta opera del Maestro ligure Mario Bava che qui si firma “John M.Old” in linea con la moda dell'epoca del nostro cinema popolare di confondersi con le produzioni americane o anglosassoni, ad esempio Hammer, per darsi un “tono” ai botteghini.

Soggetto e sceneggiatura sono firmati da tre nomi di primo piano del cinema bis: Ernesto Gastaldi (prolifico in ogni filone, dal western al poliziesco, ha scritto tra i soggetti più originali e riusciti di questi generi), Ugo Guerra (sceneggiatore, lavorò anche con Fellini) e Luciano Martino (futuro produttore e fratello del regista Sergio... se non è un omonimo!). Nonostante ciò la storia è poco più di un canovaccio simile a tanti altri film gotici del periodo, ma allo stesso tempo introduce elementi nuovi propri delle capacità autoriali di Bava e anticipatori del suo cinema e dell'intero genere.

Infatti se ci sono tutti gli elementi e le situazioni che ci si aspetta di trovare dipinti sulla locandina (il tetro castello sulla scogliera, una famiglia nobile fratricida e vendicativa – con tanto di pugnale insanguinato conservato sotto vetro stile “La Bella e la Bestia”! - e la cripta con i suoi sepolcri e la sepoltura con corteo di incappucciati rossi) dall'altra parte a fare la differenza c'è la fotografia di Ubaldo Terzano e dello stesso Mario Bava, specialista, il quale prediligeva più il ruolo di direttore della fotografia che quello di regista, sa creare veri e propri quadri fiamminghi giocando sul contrasto di luci calde e fredde (giallo/rossi contro verde/blu) in un contesto suggestivo di irrealtà, tra il fiabesco e l'incredibile vivida e brillante atmosfera pop (l'unico a fare qualcosa di simile sarà Dario Argento in alcuni dei suoi film più riusciti).

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L'altro elemento è il sadismo esplicito: Kurt (Christopher Lee) ha un rapporto di amore/odio tipico con Nevenka che oggi definiremmo facilmente masochista, infatti “ama la violenza” le ripete spesso lui prima di frustarla sulla schiena con un frustino di corda da cavallo; queste brevi scene gli procurarono in censura un divieto ai minori di anni 18 (siamo nel '63) che probabilmente contribuì a renderlo meno celebre rispetto a capolavori come “La maschera del demonio” e “I tre volti della paura”.

I protagonisti di questo “drammone” gotico sono il Dracula più famoso della storia del cinema a colori, Sir Christopher Lee, nei panni di un personaggio che ha una certa affinità con il Conte vampiro e non solo nella tenuta da becchino, e Daliah Lavi, mora e sensuale ricorda la musa del gotico italiano per eccellenza Barbara Steele, ebbe successo anche come cantante.

Tra gli altri interpreti figurano Alan Collins e Tony Kendall che saranno presenti in numerose pellicole negli anni successivi del Thrilling nostrano dei Settanta.

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“La frusta e il corpo” è un film ispirato dalle pagine di autori come Le Fanu, Maupassant, ma soprattutto dal talento di Edgar Allan Poe, ispiratore postumo, vero pozzo senza fondo di una lunga serie di pellicole del terrore, di una poetica sentimental-macabra da riscoprire.

L'edizione dvd della Eagle presenta una buona qualità video che permette di godere dei giochi cromatici tipici di Mario Bava, e un audio disponibile in italiano e inglese, purtroppo non contiene alcun extra, neanche il trailer dell'epoca, grave pecca a mio modesto avviso, soprattutto perché pellicole come questa sono dirette soprattutto a un pubblico ristretto di appassionati, veri cinephile di genere, che desiderano, bramano, curiosità e approfondimenti sull'opera.

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Spero di non aver annoiato nessuno, d'altronde chi segue le mie avventure sa della mia passione per il cinema che si coniuga perfettamente con l'altra, la scrittura, infatti cos'altro è un film se non una storia scritta per immagini?

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Alla prossima, e buona visione/lettura.

Oltre 20.000 leghe dalla Luna

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Il titolo non è soltanto una palese citazione di un famoso romanzo del grande Verne, uno dei padri della fantascienza, date un'occhiata al contatore delle visite in fondo alla pagina video, noterete come hanno superato pochi giorni fa le 20.000 pagine viste: per me è un piccolo grande risultato che mi incoraggia nel proseguire questa avventura cominciata nel 2008 allora non pensavo minimamente alle conseguenze!

Grazie a Voi tutti, ma soprattutto a quelli che sono tornati e tornano spesso a leggermi, continuate a farlo, questo spazio vive dei suoi lettori, ne succhia l'affetto come un vampiro;-)

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Adesso basta parlare di me, è ora di occuparsi di lui, del protagonista di "Fasi Lunari"...

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Se avete letto la prima parte della storia che ho pubblicato qualche giorno fa sapete bene di cosa parlo, avete indovinato chi è la minacciosa presenza che lo insegue nel buio di una afosa notte estiva (come questa...)?

Leggendo la seconda parte i nodi vengono al pettine, gli indizi dovrebbero portarvi sulla giusta strada per scoprire chi è l'inquietante inseguitore, mentre l'inseguito rifugiatosi al sicuro, così crede, scoprirà di non essere solo... ma adesso Vi lascio alla lettura, credo che questo racconto non abbia niente da invidiare a quelli di certi fumetti horror o serie tv a episodi con il buon vecchio Zio Tibia, lo spirito con cui l'ho scritto è quello.

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Buon spavento!

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FASI LUNARI  (2° parte)

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Interno della chiesa. Silenzio immobile.

Le tre navate, i banchi spogli, l'altare sullo sfondo: alternanza di ombre e colonne, angoli neri e pozzi di luce che cadono dall'alto, ma neanche un'anima.

(l'avanzamento di Martin in soggettiva ci mostra qualche angolo)

Finché nota il confessionale.

Il profilo del mobile stagliato netto, nero su bianco – (o viceversa?) - sul pavimento a scacchi, qualcosa lo spinge a confessare la sua colpa più grande, più arcaica.

È già seduto dentro. Nel buio pesto.

Solo dalla grata arabescata filtra una luce e un profilo s'intuisce dall'altra parte, una voce debole come la fiammella di candela minacciata dagli spifferi, lo riporta al presente: “In cosa hai peccato figliolo? Apri il tuo cuore a Dio”.

Nella sua testa le immagini raccontate da Said scoppiano in un puzzle esploso.

(Flashback) - Il cuore che si apre, si squarcia, a mani nude cavato dal petto, estratto come una spugna pulsante e grondante, un ultimo sacrificio pagano alla divinità ancestrale...

“Figliolo mi senti?”

E allora inizia a ricordare... tutto, o quasi.

Said. Quell'amico che viene da un Paese lontano, che ha usi e costumi così diversi dai suoi e talvolta bizzarri, che non capiamo.

Che crede in strane cose, in superstizioni al limite della stregoneria, che è fatalista ma sa guardare avanti, al futuro con speranza perché gli dei sono con lui e lui non li ha mai contrariati. Non contravverrebbe mai a certe regole. Come quella della “luna blu”: mai spargere sangue con la luna piena, nel caso la ferita va subito bruciata con l'argento.

Una bella favola, pensava. Una storia da bar o film per teenager.

Lui invece l'ha fatto. È contravvenuto alle regole.
Ripensa a quella sera. L'ultima.

Era di fretta, doveva andare alla festa. Sempre di corsa: la barba da fare all'ultimo minuto, cercare una camicia pulita, prendere le chiavi e fuori di casa prima di perdere l'ultimo autobus. E invece no. La fretta fa sbagliare. La mano scivola veloce e taglia. Profondo. Disegna una “J” sulla guancia riflessa nello specchio appannato.

Lo specchio fatto di una lamina riflettente d'argento, l'argento della Luna.
Immobile fissa la mano tremante poi il sangue che scivola sulla pelle bagnata. Suda freddo senza accorgersene. Finalmente si scuote, è in ritardo, ma ormai il danno è fatto. Non basta un cerotto... per coprirlo, che figura, se ne accorgeranno tutti, penseranno “che sbarbatello”!

“Figliolo sei confuso...” - la strana voce lo riporta al presente - “...parli di stregoneria nella casa del Signore, questa è opera del demonio... lui qui non può entrare.... sei infetto ormai... bestemmi e io devo liberarti!”

Poi qualcosa si rompe.

Fragore di legno che salta (le panche della chiesa volano come fuscelli, fuori campo).

Martin (questo il nome del nostro amico) si risveglia... ma troppo tardi. Esce dal confessionale di corsa... e trova di fronte sé stesso. Non un doppio o un gemello. Un altro sé stesso. Cambiato. Trasformato e uguale allo stesso tempo. Diverso e malvagio (lo vediamo di spalle, sagoma nera che sovrasta il giovane, stile Davide contro Golia), alto più di due metri, antropomorfo, curvo in avanti, le braccia lunghe da primate, la pelle color cuoio ispida, il profilo lupesco, la mascella allungata in avanti e il cranio che di umano ha solo le orbite, negli occhi lo sguardo di Said. Era lui, o forse un altro lui.

In quell'istante balza fuori dal confessionale con un grido irreale che spezza quell'incubo, il sacerdote, o quello che lui credeva tale, con uno stiletto alzato contro la bestia ansante. È niente meno che un crocefisso la cui estremità più lunga nasconde una lama sottile simile a un micidiale spiedo.

La creatura lo vede in tempo. Con il braccio destro descrive un arco nell'aria che respinge l'attacco. L'uomo vola con la sua tunica nera contro la colonna. Sbatte con un rumore di ossa rotte e scivola giù, lo stiletto lontano dalla sua mano e un lungo taglio nella pancia dalla quale non uscirà alcun personaggio fiabesco ma solo calde viscere.

Martin guarda senza saper decidere. Ha visto la forza e l'agilità dell'amico irriconoscibile di fronte a lui che sembra aspettare la sua risposta. Guarda lo stiletto sguainato... è a pochi passi. Basta un balzo per raccoglierlo e colpire la bestia nel fianco, mortalmente.

Oppure arrendersi. Scegliere di accettare la sua nuova condizione. La natura non si può combattere. A meno che... non si uccide. Prendere lo stiletto e piantarlo nel suo cuore.

Martin ha già deciso, il taglio lungo la guancia brucia più che mai, forse la ferita si è riaperta, il sangue scivola giù... getta le ultime paure e corre fuori, verso il portale divelto, nell'ultimo riflesso di luce lunare, non più inseguito, ma affiancato.

Il lupo è un animale nobile come il sangue blu che stilla dalla ferita oscura della Luna piena.

FINE... forse.

Incubo di una notte di mezza estate

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Buonasera, detto come lo diceva - doppiato - il grande Alfred Hitchcock Maestro della suspense, bentrovati Amici, pochi ma buoni che leggete questo blog, come vi avevo anticipato - lo faccio sempre - ci sarebbero state novità anche nel periodo estivo, niente vacanze per "l'Abitatore del Buio", infatti quello che vi propongo è nientemeno che il soggetto di un fumetto.
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L'ho scritto circa un mese fa, naturalmente il progetto è naufragato per quanto ne so, ma la storia rimane e posso disporne come meglio credo in quanto farina del mio sacco, come si dice dalle mie parti, magari un giorno potrei disegnarla io, a scuola ero bravo in "educazione artistica" e il disegno a mano libera mi è sempre piaciuto, poi rispetto a un disegnatore sono avvantaggiato: io la storia l'ho già vista nella mia testa mentre la scrivevo.
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Si intitola "Fasi lunari", titolo che mi piace perché si adatta bene al contenuto, la scrittura è essenziale, scarna, quasi da sceneggiatura appunto perché volevo dare delle indicazioni a chi avrebbe disegnato le tavole, in questo modo la lettura è veloce e spero più "visiva", d'altronde non ho puntato sull'originalità del soggetto ma sull'azione... ma lascio dirlo a Voi, buona lettura!
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FASI LUNARI

Esterno, notte.

Luna piena.
Cielo quasi sgombro, nero come inchiostro.
Campo lungo di una periferia anonima di città: alti palazzi squadrati, grattacieli popolari di cemento divisi da campi d'erba e orticelli delimitati dalle stradine residenziali, pochi lampioni radi gettano oblò di luce, ma la luna incombe su tutto (dettagli...).
Qualcuno corre nel buio. Scarpe da ginnastica.
Prima passi cadenzati, poi il ritmo aumenta, è una corsa disperata, affannosa, qualcuno lo insegue: piedi che hanno qualcosa di anormale, di ferino e letale, le scarpe sono sformate, le caviglie troppo grandi e ripiegate, la falcata selvaggia... ma non si vede altro. (Alternanza della corsa di uno e dell'altro, ma non si capisce chi insegue chi. Vista dall'alto delle due figure nere lungo la strada bianca, spoglia, un tunnel di un incubo notturno.)
Martin continua a ripetersi nella testa come un mantra: “non sono mai stato nel Congo meridionale, non ci sono mai stato in vita mia, non sono mai stato in Africa!”.
Suda. Trema. E corre soprattutto. Dell'altro non sappiamo nulla: solo che è veloce, scattante, alto più di due metri, curvo in avanti, sembra gobbo con le braccia incredibilmente lunghe... tutto in controluce. C'è la luna blu stanotte.
La strada è una retta bianca che si stringe nella prospettiva infinita e infinitesimale, invasa da forme informi, di braccia e gambe pronte a ghermire, di proiezioni della mente confusa o forse soltanto di rami rinsecchiti sbattuti dal vento per catturare chi vi transita...
Finalmente la salvezza: c'è una chiesa proprio lì, davanti, imponente.
È una di quelle moderne di periferia, dalla facciata geometrica e stilizzata, il portale di bronzo e legno svettante verso il cielo nero della notte.
Il proprietario delle scarpe da ginnastica riprende la corsa disperata verso la nuova meta, pensando: “Nessuno mi farà del male là dentro”.


(FINE.... della PRIMA PARTE!)

Il cimitero degli scrittori falliti

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Tranquilli, niente storie macabre o ossa di morto rinsecchite...

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Partiamo dall'inizio.

Quando leggo un romanzo mi piace sapere chi è l'autore - perché sono convinto che in quello che si scrive c'è tanto di ciò che si è - e quando non c'è la classica stringata nota biografica di quattro righe nella quarta di copertina o nelle "alette" se si tratta di edizione più pregiata, allora la tecnologia mi viene in aiuto, più precisamente il motore di ricerca nel web.

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Cosi ho fatto anche stavolta. Lo scrittore è Steve Wilson, quello della copertina che vedete nella colonna alla vostra destra - detto tra noi, non metto mai un libro a caso e quando lo cambio è perché ne ho cominciato realmente un altro.

Stavolta la ricerca internet è stata infruttuosa, niente voce su Wikipedia e tanti link in inglese... in italiano più di uno riportava una notizia curiosa attribuita a questo autore americano, credo, Steve Wilson, de "La spedizione degli Angeli" (tit.or. The lost traveller, 1976) salvo omonimia si è fatto carico di tal progetto:

http://www.liquida.it/preview/steve-wilson

Io credo sia solo una bonaria provocazione: negli ultimi dieci anni è capitato sempre più spesso che i bestseller del momento siano stati prima "bestseller virtuali" ossia pubblicati a puntate sul blog dell'autore, per gioco o per passione, e sulla scia dei contatti ricevuti siano approdati poi alla carta, insomma un banco di prova a costo zero per editori che non vogliono rischiare troppo, oggi meno che mai.

Quindi ci sta anche un luogo come questo che raccoglie i tentativi di successo e le fantasie di molti, un "cimitero"di idee fallite? Direi di no, magari proprio da lì, dal video, potranno essere lette in primis e, chissà, ripescate, rimaneggiate, pronte per diventare un romanzo. Di bit o di carta.

Potrei parteciparvi anch'io, ho almeno un paio di files word iniziati con lo scopo di diventare qualcosa di più corposo di un racconto, ma resto dell'idea che la forma breve, il racconto appunto, di poche pagine sia la migliore forma per esprimere la suspense e il brivido, senza tralasciare i personaggi o l'ambientazione, anzi, basta sfruttare ogni riga, ogni singola parola... come faccio in questi articoli!

Vi ricordo che il blog non va in vacanza, continuerò ad aggiornarlo con quello che mi passa per la testa, storie, idee, se ne avete anche Voi da sottopormi, scrivete!

Buona lettura,

Fantasmi spiaggia(ti)

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Chi l'ha detto che le storie di fantasmi si leggono solo d'inverno davanti al caminetto con una tazza di ponce caldo?
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Nessuno, infatti il Vostro caro sottoscritto, complice un problemino tecnico (mio) che mi ha impedito di aggiornare prima e come volevo il blog stesso, ha deciso di cambiare programma e proporvi un menu alternativo fatto di altre due storie di spettri originali, e sfido chiunque ad averle già lette altrove, infatti le ho scovate - e riportate integralmente! - nel primo numero di "Fantomas" del '63, serie di romanzi d'avventura con protagonista il Diabolik alla francese, provengono dal tal volume «La Lettura», edito nel 1904, insomma dovreste essere centenari per averli già letti!
O più semplicemente avere in casa tale libro, in questo caso fatemi sapere il resto del suo contenuto, l'autore o gli autori di questi misteriosi raccontini che hanno tutta l'aria di essere la cronaca di fatti vissuti quasi....... nel frattempo, buona lettura!

LA SIGNORA IN ABITO DI SETA BLU

Il reverendo Mr.Carter era stato ultimamente nominato a un beneficio, la cui casa vicariale godeva riputazione d'esser frequentata dagli spiriti.

Ma il signor e la signora Carter si ridevano di questa fama.

Pochi mesi dopo il loro arrivo, mentre il vicario lavorava nel suo studio, fu disturbato da un fruscio di seta; alzò gli occhi e vide ferma sull'usci una strana figura. Essa era vestita di seta azzurro pallido, e il suo largo cappello bianco serviva solo ad accentuare il pallore del viso. Essa si avvicinò, e il vicario osservò sulla sua bianca gola una profonda ferita. E la signora svanì.

Mr.Carter, collegando questa apparizione alla riputazione della casa, risolvette di tacer tutto a sua moglie. Tuttavia fece uno schizzo a matita della misteriosa visitatrice. Questo schizzo venne trovato dalla moglie, che riconobbe in esso una signora che aveva visto in quella famosa sera, entrar nello studio del marito; visita questa che il Vicario, interrogato, aveva negato. Messo ormai alle strette raccontò tutto.

Poco tempo dopo, una sera, corse a loro la loro piccola figlia gridando che una signora vestita d'azzurro aveva ucciso la sua nutrice. Fortunatamente le cose non erano così. La nutrice spaventata dall'apparizione era solo svenuta. Ma quando si svegliò era pazza, e non ricuperò mai la ragione.

IL FRATE FANTASMA

Una infermiera d'ospitale soleva passare i suoi giorni di vacanza in una quieta, vecchia casa di Bruges. Seduta vicino al fuoco, una sera, essa vide con sorpresa entrare nella stanza un monaco, camminare un poco senza far rumore. Essa lo aveva visto distintamente; aveva notato la bruna veste, i piedi nudi, il pallore eccessivo del volto, i neri occhi e le nere ciglia. Il fatto rimase per lei misterioso: ella non poté spiegarlo che dicendo: ho sognato!

Un mese dopo essa rientrò in carica all'ospedale di Dublino. Il primo ammalato che le fu dato in cura fu proprio il frate che le era apparso a Bruges. Egli era stato trovato fuori dei sensi in una strada; all'ospedale morì senza poter riprendere la conoscenza.

FINE.

Storie al margine dell'(ir)reale quotidiano

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"C'è un posto tra la luce e l'oscurità, una zona che si trova ai confini della realtà..."

Così iniziava una nota, forse la più celebre e celebrata, serie di fantascienza televisiva made in Usa, "Ai confini della realtà", brevi telefilm tratti da racconti di grandi scrittori di genere fantastico e fantascientifico, una serie che è stata riproposta nei decenni con successo, fino agli Anni Ottanta.

Quell'incipit suggestivo predisponeva chi la guardava comodamente nella poltrona di casa a lasciarsi trasportare in una zona franca: situazioni reali, persino banali, che a un certo punto prendevano una piega irreale, assurda o incredibile, ma mai così tanto da farci dubitare che possa davvero accadere oppure scoppiare in una risata, insomma un confine (mentale) labile, pericoloso, sul quale stare in bilico ad arte dove solo i migliori narratori, sia di romanzi che di cinema, sanno fare senza scivoloni, continuamente avanti e indietro su quel filo teso e sottilmente fragile tra il nostro mondo e quello oltre, al di là.

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Più modestamente è quanto cerco di fare anch'io con le storie de "Le ore piccole", aprendo quell'ultima dimenticata porta chiusa sul buio: immaginatevi di cercare l'interuttore a tastoni e di non trovarlo (non sapete dov'è...), di dover per forza attraversare la stanza immersa nelle tenebre più nere, aggirare gli ostacoli, i mobili - dove saranno? - rischiando di cadere o rovesciare qualcosa, d'altronde non siete a casa vostra.... ma nella mia stanza; finalmente riuscite a raggiungere l'uscita e la luce al di là dell'uscio socchiuso, fate capolino là fuori, nel corridoio dove si affacciano altre porte... siete davvero sicuri sia l'unica uscita?

Buona lettura e non dimenticate di commentare, è sempre gradito nonché... gratis! E' importante, grazie.

ALTRE PORTE

-Hai finito con quegli scatoloni?

Kim si scuote. Si accorge di essere solo nella soffitta, uno stanzone vuoto dalle geometrie piranesiane dovute al tetto spiovente, alle travi che lo attraversano e che gli danno quella strana forma trapezoidale fatta di antri e svasi misteriosi.

La luce del tardo pomeriggio filtra dall'oblò in alto tracciando poche righe sulle assi stinte e lui non riesce a staccare gli occhi a mandorla dall'angolo più buio, laggiù in fondo, dove il sole non arriva mai.

Da piccoli lui e Dario giocavano in quella grande cascina in campagna, nascondersi era la cosa più divertente, ma in soffitta non ci andavano mai.

C'era buio, i topi e forse qualcos'altro. Solo scarafaggi e tarme diceva sua nonna finché non capitò.

Un maniaco scrissero i giornali dell'epoca.

Mesi dopo trovarono gli occhiali di Dario in quell'angolo della soffitta come rigurgitati da un altro mondo. I suoi dissero una parola sola: tritaossa.

Sbianca. Trema tutto. E con lui lo scatolone che manda rumori di cocci in frantumi.

All'improvviso sa.

Si sente attratto da quell'angolo estremo, dallo spigolo nero e senza apparente fondo.

Un pozzo orizzontale verso cui avanza chinandosi, facendosi piccolo, abbassandosi sempre di più...

Non ricorda dove l'ha letto, sul giornale, sul libro di fisica o forse era la trama di un film di fantascienza di serie b, dice che certe “rette e angoli di proporzioni antichissime girate su ordinate e ascisse di un luogo con le caratteristiche astrali dei Padri aprono feritoie nell'Universo della materia mettendo in comunicazione noi con Loro.”

Assurdo.

Eppure sente qualcosa. Non si accorge del sangue che sgocciola dalla mano, una graffetta dello scatolone si è conficcata nel polso mentre preme le vene con più forza... adesso vede Dario in tante piccole ossicine di pollo tritate.

FINE.

Sete di passione

L'avventura di una sorgente spaziale
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Le mostre sono un piacere visivo e soprattutto un modo per imparare qualcosa trovandoselo lì di fronte, in bella mostra appunto.
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Così mi è capitato alla suddetta mostra di modellismo di Volpiano scoprire una storia che pochi sanno, italiani e piemontesi visto che riguarda questo territorio, di un uomo e di una montagna. Ma partiamo dall'inizio, ovvero dallo stand della Smat (Società Metropolitana Acque Torino) che ha attirato la mia attenzione grazie al cartellone avveniristico dove due astronauti passeggiano sul suolo rosso (forse Marte?!) e la scritta "Acqua Smat l'acqua preferita dagli astronauti". Prendo una cartolina, come faccio spesso in queste occasioni raccogliendo i vari depliant, e a casa leggo con calma il retro:



 
"9 maggio 1952: il razzo AR-3 progettato da Aurelio Robotti decolla dal Pian della Mussa. È il primo razzo italiano a combustibile liquido a volare con successo. Quasi sessanta anni più tardi è l'acqua del Pian della Mussa a decollare verso lo spazio per rifornire l'equipaggio americano della Stazione Spaziale Internazionale.

Infatti, tra le diverse fonti di approvvigionamento gestite da Smat, l'acqua del Pian della Mussa arriva alla Centrale di Venaria, in via Stefanat, ed è destinata agli astronauti americani. Dalla Centrale di Regina Margherita, a Grugliasco, viene invece prelevata l'acqua per i cosmonauti russi, secondo le diverse specifiche richieste dai capitolati tecnici russo e americano."
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Insomma russi e americani non vanno d'accordo neanche sull'acqua da bere in orbita!
Scherzi a parte, sorpreso e incuriosito dalla notizia ho cercato di saperne di più, nel modo più semplice, ovvero con una veloce ricerca web, e sono bastate poche righe di Wikipedia a far luce su un nome sconosciuto per me:
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"Aurelio Robotti (1913-1994) ingegnere, tenente del Genio Aeronautico e docente del Politecnico di Torino, è stato uno dei pionieri delle attività spaziali in Italia, soprattutto nel campo della propulsione a liquido, che studiò a partire dalla fine degli anni quaranta."
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Quando si dice il destino racchiuso nel nome (Robot...), il genio e la passione di quest'uomo che per periodo storico e genere di studi mi sento di paragonare al famoso von Braun tedesco, lo portarono a sperimentare sistemi diversi di combustione per i suoi missili AR, dalle sue iniziali, e a scrivere decine di articoli tra i quali sull'utilizzo dell'energia solare, soltanto oggi parzialmente sfruttata, e addirittura sui vantaggi di una base lunare!
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Di quel lontano 9 maggio c'è una foto in bianco e nero emblematica: il piccolo razzo sperimentale puntato verso il cielo e dietro la montagna e la sua sorgente, quella dove scorre la stessa Acqua che oggi vola lassù dove quel sogno dell'esplorazione spaziale continua.