"C'è un posto tra la luce e l'oscurità, una zona che si trova ai confini della realtà..."
Così iniziava una nota, forse la più celebre e celebrata, serie di fantascienza televisiva made in Usa, "Ai confini della realtà", brevi telefilm tratti da racconti di grandi scrittori di genere fantastico e fantascientifico, una serie che è stata riproposta nei decenni con successo, fino agli Anni Ottanta.
Quell'incipit suggestivo predisponeva chi la guardava comodamente nella poltrona di casa a lasciarsi trasportare in una zona franca: situazioni reali, persino banali, che a un certo punto prendevano una piega irreale, assurda o incredibile, ma mai così tanto da farci dubitare che possa davvero accadere oppure scoppiare in una risata, insomma un confine (mentale) labile, pericoloso, sul quale stare in bilico ad arte dove solo i migliori narratori, sia di romanzi che di cinema, sanno fare senza scivoloni, continuamente avanti e indietro su quel filo teso e sottilmente fragile tra il nostro mondo e quello oltre, al di là.
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Più modestamente è quanto cerco di fare anch'io con le storie de "Le ore piccole", aprendo quell'ultima dimenticata porta chiusa sul buio: immaginatevi di cercare l'interuttore a tastoni e di non trovarlo (non sapete dov'è...), di dover per forza attraversare la stanza immersa nelle tenebre più nere, aggirare gli ostacoli, i mobili - dove saranno? - rischiando di cadere o rovesciare qualcosa, d'altronde non siete a casa vostra.... ma nella mia stanza; finalmente riuscite a raggiungere l'uscita e la luce al di là dell'uscio socchiuso, fate capolino là fuori, nel corridoio dove si affacciano altre porte... siete davvero sicuri sia l'unica uscita?
Buona lettura e non dimenticate di commentare, è sempre gradito nonché... gratis! E' importante, grazie.
ALTRE PORTE
-Hai finito con quegli scatoloni?
Kim si scuote. Si accorge di essere solo nella soffitta, uno stanzone vuoto dalle geometrie piranesiane dovute al tetto spiovente, alle travi che lo attraversano e che gli danno quella strana forma trapezoidale fatta di antri e svasi misteriosi.
La luce del tardo pomeriggio filtra dall'oblò in alto tracciando poche righe sulle assi stinte e lui non riesce a staccare gli occhi a mandorla dall'angolo più buio, laggiù in fondo, dove il sole non arriva mai.
Da piccoli lui e Dario giocavano in quella grande cascina in campagna, nascondersi era la cosa più divertente, ma in soffitta non ci andavano mai.
C'era buio, i topi e forse qualcos'altro. Solo scarafaggi e tarme diceva sua nonna finché non capitò.
Un maniaco scrissero i giornali dell'epoca.
Mesi dopo trovarono gli occhiali di Dario in quell'angolo della soffitta come rigurgitati da un altro mondo. I suoi dissero una parola sola: tritaossa.
Sbianca. Trema tutto. E con lui lo scatolone che manda rumori di cocci in frantumi.
All'improvviso sa.
Si sente attratto da quell'angolo estremo, dallo spigolo nero e senza apparente fondo.
Un pozzo orizzontale verso cui avanza chinandosi, facendosi piccolo, abbassandosi sempre di più...
Non ricorda dove l'ha letto, sul giornale, sul libro di fisica o forse era la trama di un film di fantascienza di serie b, dice che certe “rette e angoli di proporzioni antichissime girate su ordinate e ascisse di un luogo con le caratteristiche astrali dei Padri aprono feritoie nell'Universo della materia mettendo in comunicazione noi con Loro.”
Assurdo.
Eppure sente qualcosa. Non si accorge del sangue che sgocciola dalla mano, una graffetta dello scatolone si è conficcata nel polso mentre preme le vene con più forza... adesso vede Dario in tante piccole ossicine di pollo tritate.
FINE.
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