L'elefante contro la formica rossa e inca...!

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"Give me what I want,
and I will go away."
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Datemi quello che voglio e io me ne andrò.

Questo l'oscuro messaggio dell'uomo che viene arrestato nel tranquillo paesino isolano durante un'eccezionale tormenta di neve.
Il lungo film in tre parti - trasmesso recentemente per tre venerdì consecutivi da Rai4 senza interruzioni pubblicitarie durante i circa novanta minuti di ogni puntata, tanto di cappello - è tratto dall'omonimo libro "La tempesta del secolo", scritto come sceneggiatura da Stephen King.

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Nella storia sono presenti i topos cari allo scrittore del Maine: la piccola comunità della provincia americana, chiusa in sé che nasconde dietro la normalità i più biechi segreti, l'arrivo dell'elemento esterno ed estraneo che altera gli equilibri mettendo gli uni contro gli altri privandoli della maschera, la scelta per il bene della collettività, la famiglia e il Male.
Oltre quattro ore totali sono troppe per quanto piacevoli, soffre di quella che lo stesso King nelle sue prefazioni ironicamente definisce "elefantiasi" della scrittura, la stessa che gli permette di sfornare annualmente tomi di mille pagine e viste le milioni di copie vendute in tutto il mondo non è così grave!

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E dove c'è "l'elefante" non può mancare la formica, anch'io ogni tanto ricevo graditi quanto inaspettati apprezzamenti per le mie storie, come questo sms di una cara amica che saluto e che sarà sorpresa di leggerlo qui:

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"Io non amo lo stile troppo descrittivo ma tu non fai una descrizione fisica, tu usi le immagini per trasmettere le sensazioni. Poi quel racconto non era facile da scrivere con quegli sbalzi temporali."

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Si riferiva al racconto "Carname" contenuto in "Mangiami!".
E di certo non soffrono di elefantiasi i miei racconti condensati dell'immancabile serie "Le ore piccole", ecco finalmente il nuovo concentrato di sogni e incubi accompagnato dall'evocativo disegno originale di Fabiano Zaino... a Voi commentare!

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L'ICONOGRAFIA

Non ha smesso di pensarci un attimo da quando ha ricevuto quella telefonata.
Anche adesso mentre parcheggia la lucida berlina nel posto riservato davanti al palazzo di famiglia rimugina le parole.
L'androne è silente tra le colonne marmoree e la lanterna fioca sotto la volta, le scale salgono ripide in spire di ferro battuto dagli intrecci floreali.
Non è un caso, sei mesi prima è successa la stesa cosa al padre.
Due facchini faticano scendendo i gradini con un pregevole cassettone di noce del secolo scorso.
Lo riconosce: è quello della camera materna, è stato avvisato anche dell'asta.
Suo padre non l'avrebbe permesso, ma da quando era tornato dall'India non era più lui. E poi si era ammalato quasi subito.
L'ascensore ferma al terzo piano. Echeggiano voci tra le mura, l'eco scende nella tromba delle scale e risale distorto, sussurrato.
Dopo la morte del genitore ha setacciato tutto quanto c'era nelle proprietà, comprese le casse portate dall'ultimo viaggio, l'esperto che aveva consultato era stato chiaro: da quello dipendeva la salvezza.
Rita alle loro dipendenze da trent'anni lo aspetta sconvolta sulla porta. È stata lei a chiamare quando la situazione è precipitata.
La casa spoglia è irriconoscibile, l'unica stanza abitata è il catafalco della madre.
Quattro candelieri ai vertici della bara aperta e una serie di lumini rossi e drappi ai muri, anche per coprire la fuliggine. Incredulo esce.
Due operai stanno smontando il letto.
«Quello era sotto il materasso»
L'uomo indica una tavola dipinta, in un angolo.
Sembra un'iconografia sacra: la figura scrostata indossa una tunica lunga fino ai piedi, le mani coperte da guanti e il volto in ombra è posato sulla fiera alla sua destra mentre accarezza il capro nero alla sinistra. Un demonio pallido che ha succhiato via l'anima di sua madre.

FINE.